jueves, noviembre 30, 2006

Reliquias de una tarde

1.
Mi corazón es una ventana que invade lo más profundo del silencio y en el se rompe para burlarse de las curiosas telarañas, que mi voz ronca y cansada aprisiona desde hace tanto tiempo.

2.
Como si el recuerdo fuera una mano y la memoria, mis dedos, yo te escribo desde el abismo de mis años para pedirte, amor, una tregua en el tiempo. Y aquí y ahora me lleva esa melancolía, esos jardines de plata en donde el viento te acaricia el deseo, si, ahí yo me pierdo.

lunes, noviembre 20, 2006

Desesperación

Mi silencio es un árbol negro riéndose de mí,
y en mi casa sólo lloran vacíos irremplazables

Tengo las manos de pan doliéndome
y desde abajo hacia dentro me persigo:

Soy un globo rojo encendido

Y no tengo más que esta religión de poemas rotos
y una voz de palo escondida
en el espejo de la tarde

¿A dónde se fueron todos mis muertos?
¿Quién pronunciará en ausencias
mi segundo nombre?

Cosas que (a veces) me digo a mi misma

Nadie te quiere, estás ahí solita, mirando la ventana. Mañana serás parte del sueño que nadie se atrevió a contar. Mientras en el mundo sigamos siendo la misma mierda, siempre preferiré el lengüetazo de amor de un perro llamado Conán. Un perro de mirada inteligente puede cambiarte el humor en esta tarde en donde el sol te pudre por dentro.

Irremediablemente entiendo que me cansan la hipocresía y las personas que se cuelgan un cartel de amistad cuando por lo bajo te están cavando la existencia. No siempre se amanece con el corazón vestido de rosa, a veces nos despertamos con la cara estrellada en alguna puerta y los moretones rompiendo los bolsillos del alma. Si mi alma tuviera forma, seguramente sería una lágrima montada a una estrella y nadie podría alcanzarla. Mi alma vendría equipada con motor y todos los chiches.

Por lo menos siempre estará el trabajo, el cual según Marx, alineaba y enajenaba al proletariado. Axioma que desde ya no comparto. El trabajo no idiotiza, los idiotas somos nosotros. Hoy es un día en que mis creencias y opiniones sobre nuestro género están por el piso. Quizás tenga motivos. Quizás no. Lo importante es abrazar a esa persona especial y abrazarte. Parezco una loca escribiendo un libro de autoayuda. Fin del discurso.

PD: Gracias por leer –si es que alguien lo leyó- este soporífero texto sin sentido, auténticamente biográfico.

domingo, noviembre 12, 2006

Seguimos siendo

Vos sabes de las varices de agua que me salen en los tobillos,
de la lejana voz de pito que entono cuando me canso de esperarte,
de mis manías atadas al orden, de mi desgracia de no ser alta

Vos sabes que tengo tatuado un poema en el cuello,
un verso de arena que se mete en mis zapatos,
un perro que vive pegado a mi faldas,

un chiste tonto o una frase absurda
para momentos especiales
los brazos gordos, la cara grande

Y un espejo que se me cae desde siempre,
señalándome mi obsesión por la imagen

Y después de hacer el amor,
seguimos siendo amantes

Obligación

solo me siento incomodo por obligación.

y solo cuando la obligación realmente vale la pena.

pero cuando no, no.



DM


Enviado por el boletín semanal “El mail de los Viernes” (e-mail de contacto: fotosgrises@gmail.com), editado por Lucas, quien además es autor del blog de poesía Viernes TXT, que funciona en el siguiente enlace: http://viernestxt.blogspot.com

Cuadrados y ángulos

Casas enfiladas, casas enfiladas,
Casas enfiladas.
Cuadrados, cuadrados, cuadrados,
Casas enfiladas.
Las gentes ya tienen el alma cuadrada,
Ideas en fila y ángulo en la espalda.
Yo misma he vertido ayer una lágrima,
Dios mío, cuadrada.

Alfonsina Storni

sábado, noviembre 11, 2006

Antes que vos

Entiende que araño tus rodillas
y persigo tus nostalgias.

A veces invado tus aljibes
y los lleno de montañas.

En ocasiones me pierdo
como un globo
en una multitud de barriletes

Entiende que te amo a toda hora,
que apenas puedo ser yo
mientras te ufanas.

Entiende que estoy destinada
a marcharme un minuto
antes que vos

y eso me mata.

viernes, noviembre 10, 2006

Canto a la esperanza (bien cursi)

Hoy me asumo como la tristeza que soy. Pero un solo color subyace y es precisamente en este instante, cuando comienza a salir el sol. Yo me canto desde el fondo de mí para abrazarme. Yo hablo el lenguaje mudo de las sombras y también el de la esperanza. Yo me nutro de tu amor mientras renaces. Y nadie detiene mi sonrisa. Apenas un pájaro cabe en mi corazón, que seguirá eternamente tuyo bajo este cielo-agua que nos corona de alegría. La placidez de tus palabras puede cambiarme el día. Por eso, te quiero.

Paralelas vitales

en este momento
en que los gatos maúllan
desde la pared de arriba

encuentro cercana
la hora de macharme

tal vez en otra vida fui feliz
en esta simplemente
transcurro / divago

juego con mi sombra
en el espejo

y me agrieto
como este poema
que no conduce a nada

domingo, noviembre 05, 2006

La escritura como terapia del alma

Últimamente tengo un tic nervioso en un ojo. ¿A quién podría importarle? Creo que me estoy volviendo adicta a las somatizaciones y a las fobias. Algo me molesta y somatizo. Algo me enoja y somatizo. Sin embargo hay algo que subyace debajo de tanto síntoma inventado, de tanta autorreflexión, de tanto mirar para dentro, y son las ganas de escribir. Escribir es como encontrarse con lo más puro de uno, aunque esa pureza esté mal escrita y no sea precisamente literaria. Cuando escribís te desnudas, no es que te saques la ropa, sino que te vas limpiando de tanta basura que cargamos hasta encontrar lo verdaderamente humano que hay en cada uno de nosotros. Cuando escribo es cuando me siento más plena, más yo, más entera. Y eso es lo que importa ahora. Nada más.

Antes de reírse de otros

Vos te reís de mí
yo me río de vos
él no se ríe de nadie
como quisiera ser
el que se dio cuenta
de la crueldad
que encierra la risa
cuando nos reímos de otro:

más débil que nosotros


Moraleja: Cuando encuentres a una persona más débil que vos, no te rías ni te burles de ella. Al contrario, trátala con el respeto que nos merecemos todos. Es de cobardes agarrarse o burlarse del más inofensivo e indefenso de los seres humanos. La verdadera valentía reside en enfrentarse a quienes nos superan o intimidan. ¡Seamos más humanos! Esto no tiene nada que ver con la Literatura, sino con la vida diaria, que siempre es y será mucho más importante que un par de poemas o novelas. Hay demasiadas víctimas y personas que sufren en este mundo, como para que nosotros –que no somos delincuentes ni ladrones ni asesinos- le hagamos a otra persona la existencia miserable.

Ausencias de vino blanco (o noches de insomnio)

Otra vez sumando versos a mi colección de lágrimas
en esta mañana casi angelical con cara de milagros,
recordando la dulzura de tu rostro mientras yo era tu princesa,
la vitalidad de tus piernas mientras yo era reina.

Pero ahora sólo quedan rumores en la casa,
sombras que dialogan con la humedad de las paredes,
ausencias que se cuelan por el espejo
y una carta rota sobre la mesa.

En el aire,
la fragancia de cuerpos que ya no son,
manos que se buscaban debajo de las sábanas,
pezones que estrangulaban el silencio.

Allá lejos se escuchan
los borrachos de la calle,
los ladridos de un perro que se resiste a morir de soledad.

En estos días
los perros vagabundos tienen tatuada la tristeza de mis ojos
y un increíble parecido a mis noches de insomnio.

sábado, noviembre 04, 2006

¿Por qué amo la Literatura? (reflexión surrealista de sábado)

A veces pienso que la escritura es un músculo vivo haciéndole el amor a los fantasmas del cerebro. Nada más creíble que la propia historia contada desde los órganos del cuerpo. Creo en una religión personal en donde el vacío se cubre con poemas. La enfermedad es un lugar común que a esta hora y en este momento está al acecho.

A veces mis manos son dos versos y mi estomago, un cuento de final abierto. Mis pies recuerdan que la novela puede ser interminable mientras esto que soy es una búsqueda de la inmortalidad, de la utopía de creerse eterna cuando la verdad es otra: cada día de vida nos aproxima a la muerte. A esa muerta de la que siempre están hablando los poetas.

En cambio una obra literaria puede ser perdurable hasta que el mundo desaparezca. Por eso simplemente amo las palabras. Porque en ellas Dios está naciendo.

miércoles, noviembre 01, 2006

1/11

Yo invente una canción tan pequeñita que cabía en el fondo de mi alma.

DOBLE SENTIDO

Podría decirte que te quiero
si ese ruido tumbado en la escollera
no sumergiera el dolor del aire
y lo pusiera todo boca a bajo,
si no dejara extraño este pulso que asciende en mi garganta,
si no rompiera en dos las ganas de hablar
y se enfriara el agua
que a veces me tiende su mano de cerca.
Podría creer que es un día,
que acaso habrá que vestirse de rimas y sauces y esperar
ese sombrero de ala ancha que llega
de noche
porque es ella.

Podría avisarte de que, a veces,
ponen canciones en las esquinas,
pasan ciudades con bolsitos de nata...
porque tenemos ganas de reír
y, lo creamos o no,
somos eléctricos.
Somos sombras que chocan,
faros en las oscilaciones del salitre.

Blanco contra lo negro,
el instante del fuego saltando en las piernas,
un vendaval del aire,
una gota de congoja en los pies,
un infinito grito batiendo sus ramas
como palmas,
o dedos
en los ojos más ciegos del mundo.

Pilar García puerta

Enviado por letrasescondidas.net

La envidia

 Y la envidia se vistió de mujer oscura, se maquillo los parpados, se miro en el espejo, Se ajusto los botones de un traje viejo y raído, ...